¿Qué pasa cuando te equivocas?

Equivocarse forma parte de la vida. Convertir cada error en un juicio sobre quién eres, no. 

Todos nos equivocamos. Es una de las pocas experiencias que compartimos todos los seres humanos. A veces son errores pequeños, casi anecdóticos, que apenas tienen consecuencias. Otras veces nos gustaría volver atrás y hacer las cosas de otra manera. Pero ninguno de nosotros atraviesa la vida sin equivocarse.

Y, sin embargo, no siempre es el error lo que más pesa.

Hay personas que consiguen reconocer lo ocurrido, aprender de ello y seguir adelante. Otras permanecen atrapadas durante horas, o incluso días, no tanto por lo que ha pasado, sino por la forma en que empiezan a mirarse después.

Quizá a ti también te haya ocurrido.

Cometes un error y, casi sin darte cuenta, dejas de pensar en lo que ha sucedido para empezar a pensar en ti. El error deja de ser un hecho concreto y se convierte en una explicación sobre quién eres. Ya no importa únicamente lo que ha ocurrido; empiezan a aparecer pensamientos como «¿Cómo he podido?», «Siempre hago lo mismo» o «No aprendo».

Es curioso cómo un instante puede acabar ocupando tanto espacio, hasta hacernos dudar de nuestro propio valor.

Quizá esa forma de tratarte tuvo sentido en algún momento de tu vida.

Cuando somos pequeños, la mirada de quienes nos rodean influye en la forma en que aprendemos a mirarnos. Necesitamos sentir que seguimos teniendo un lugar incluso cuando nos equivocamos y aprendemos a adaptarnos al mundo en el que vivimos.

Algunas personas crecieron sintiendo que un error era una oportunidad para aprender. Otras aprendieron que equivocarse traía consigo decepción, exigencia o críticas. No necesariamente porque alguien quisiera hacerles daño, sino porque esa era también la forma en la que los adultos habían aprendido a relacionarse con los errores.

Poco a poco pudo aparecer una idea casi invisible: «Si soy yo quien se critica primero, lo haré mejor y me querrán.»

Y así, sin darte cuenta, empiezas a ocupar tú mismo ese lugar.

Lo que un día pudo ayudarte a sentirte más seguro puede seguir acompañándote mucho tiempo después. Hasta el punto de creer que tratarte con dureza es la única manera de aprender, de mejorar o de evitar volver a equivocarte.

Con el paso de los años, esa forma de hablarte puede llegar a parecer tan normal que ni siquiera la cuestionas. La confundes con responsabilidad, con madurez o con el deseo de hacerlo bien. Incluso puede darte la sensación de que, si dejaras de exigirte de esa manera, te volverías conformista o dejarías de esforzarte.

Sin embargo, hay una diferencia importante entre aprender de un error y necesitar castigarte para aprender.

Cuando alguien a quien quieres se equivoca, probablemente intentas comprender lo que ha ocurrido antes de juzgarle. Sabes que la vergüenza rara vez ayuda a crecer y que una palabra amable no elimina la responsabilidad, pero sí hace más fácil sostenerla.

Curiosamente, esa comprensión que ofrecemos con tanta naturalidad a los demás es la que más nos cuesta dirigir hacia nosotros mismos.

Porque una cosa es reconocer un error y otra muy distinta convertirlo en una sentencia sobre quién eres.

Mientras pensaba este artículo, una imagen volvía una y otra vez.

Un niño acaba de equivocarse.

No discute.

No intenta justificarse.

Simplemente baja la mirada.

Como si hubiera aprendido que, cuando se equivoca, lo primero que debe perder es la confianza en sí mismo.

Y entonces me pregunto cuántas veces, cuando hoy nos hablamos con dureza, esas palabras siguen dirigiéndose, en realidad, a ese niño.

No al adulto que eres hoy.

Sino al niño que un día creyó que, si aprendía a ser el primero en juzgarse, quizá conseguiría protegerse un poco del juicio de los demás.

Me gusta imaginar que existe otra posibilidad.

Un adulto que se acerca despacio. No empieza corrigiendo ni explicando lo que ha pasado. Primero le sostiene suavemente la barbilla. Espera a que vuelva a levantar la mirada.

Y solo entonces le dice:

«Estás aprendiendo. Y está bien.»

Que, poco a poco, puedas ser tú ese adulto cada vez que ese niño vuelva a bajar la mirada.

Ester de la Fuente